Crônica diária

 Brasília é uma cidade feliz?

Em 1959 perguntado se gostaria de morar em Brasília, Rubem Braga respondeu, prontamente, que não, mesmo que lhe dessem um lote com cartório. E perguntou numa crônica publicada no jornal O Globo quanto tempo levaria para a nova cidade artificial tornar-se feliz?

"Quantos anos a água represada se tornaria um lago com chorões à margem e as colinas à sua beira deixarão de ser tristes e nuas. Quanto tempo levará para alguém numa canoa erguer o braço e apanhar, distraidamente, um ingá maduro?

A topografia e paisagem do planalto central é insuportavelmente triste e nunca passará de  uma aridez enfeitada. O excesso de céu acachapa tudo.

Quanto tempo a cidade levará para se livrar das pranchetas e fabricar seus próprios mistérios, seu mel, seu veneno?

Onde vai morar o poeta bebado?

Que margem se deixou para o marginal?

Onde acamparão os ciganos que roubam cavalos?

Termina a crônica com esta imagem melancólica de Brasília: "...a paisagem tem oito décimos de céu, é muito céu, e nem sequer um minarete, uma palmeira sequer um pícaro azulado".

Quantos anos passarão até que haja uma rede numa varanda?"

61 anos se passaram e com a palavra quem mora em Brasília.